"No fundo do inverno, finalmente aprendi que dentro de mim havia um verão invencível.", ~Albert Camus
Há pouco mais de um ano, fui a uma livraria numa noite fria para encontrar um amigo no café. Levei tanto tempo para finalmente escrever sobre isso.
Tivemos uma daquelas conversas que você precisa quando está tentando dar sentido às coisas durante a correria agitada da vida. O tipo de conversa que faz você sentir que está no lugar certo, na hora certa e que está progredindo.
Saí da livraria sentindo-me um pouco mais perto de estar no caminho certo na vida, entrei no meu carro e comecei a dirigir para casa. Estava pensando na conversa, sentindo gratidão.
Então parei num semáforo em uma das principais avenidas. Olhei pelo espelho retrovisor e vi um carro vindo em minha direção a toda velocidade. Num instante, percebi que o motorista não estava desacelerando.
Não havia tempo para pensar. Eu preparei meu corpo para o impacto.
Eu o vi tentar desviar, mas ele não conseguiu evitar-me. Ele atingiu a luz traseira esquerda do meu carro com tanta força que não me lembro do que aconteceu nos poucos segundos seguintes.
A próxima coisa de que me recordo é estar no lado da interseção, aparentemente ter rolado várias centenas de pés desde onde eu estava esperando no semáforo. Eu estava desorientada e tentando descobrir onde eu estava.
A polícia chegou e fez algumas perguntas básicas sobre o que havia acontecido. Quando tentei responder, tudo o que pude fazer foi gaguejar.
Não conseguia soltar as palavras. Eu continuava a repetir-me. Um paramédico me disse que eu estava em choque.
Estar em choque é uma experiência estranha. Sua mente está trabalhando para compreender a situação enquanto seu corpo ainda está em pânico.
Liguei para minha esposa e ela veio me buscar. Descobrimos que a pessoa que bateu em mim havia fugido do local e havia atingido vários outros carros enquanto escapava.
Vários de nós estávamos na faixa central com luzes de polícia piscando ao nosso redor. Todos começamos a conversar, e eu aprendi que uma das mulheres estava celebrando seu aniversário.
Lembro-me de olhar para o outro lado da rua e ver uma padaria. Pensei em ir até lá e comprar um bolo para ela. Isso teria sido perfeito.
Estávamos no meio de uma grande interseção após uma colisão violenta, cercados por carros danificados e luzes piscando, e ainda poderíamos ter tido bolo!
Queria celebrar o fato de que ela ainda estava aqui. Que todos nós havíamos sobrevivido a essa experiência e ainda podíamos fazer algo bom disso.
Gostaria de dizer que tivemos um momento maravilhoso no lado da estrada comendo bolo juntos, mas isso nunca aconteceu. Caminhamos até a padaria, e ela estava fechada.
De pé na grama entre as faixas de tráfego, olhando para aquela loja fechada, algo mudou em mim. A estranha ternura de querer comprar um bolo a um estranho no meio de um local de acidente parecia tão real quanto o próprio impacto.
Gosto de imaginar que a vida é mais previsível do que realmente é. Fazemos planos, construímos carreiras, criamos filhos, apaixonamo-nos, economizamos dinheiro, marcamos consultas, vamos às livrarias, paramos nos semáforos e assumimos que o próximo momento se assemelhará ao que estamos experimentando no momento.
Na maioria das vezes, é assim mesmo.
Mas às vezes um carro vem disparado através de um sinal vermelho. Às vezes um telefone toca com notícias que nunca esperávamos. Às vezes alguém que amamos fica doente.
Os relacionamentos mudam. Empregos que antes pareciam seguros tornam-se incertos. O futuro que imaginamos desaparece e nos deixa em um lugar onde nunca pretendíamos estar.
A dificuldade que encontrei é que não podemos nos proteger completamente de qualquer uma dessas coisas. Essa constatação pode nos deixar com medo. Também pode nos deixar despertos.
Estou começando a entender que talvez a questão não seja como tornar a vida segura o suficiente para que nada terrível nunca aconteça. Talvez seja mais parecido com focar no tipo de pessoa que queremos ser enquanto estamos aqui — as escolhas que fazemos, a maneira como amamos e a maneira como respondemos quando a vida não segue o caminho que esperávamos.
Gastei décadas procurando respostas porque quero entender como um ser humano pode viver com incerteza sem se deixar consumir por ela.
Aprendi que não posso controlar tudo o que acontece comigo. Mas posso me tornar mais presente ao que está acontecendo.
Posso notar meu medo sem me identificar com ele. Posso abraçar meu desejo de aprovação sem permitir que isso determine minhas ações. Posso enfrentar os lugares onde me sinto vazio por dentro e ficar curioso sobre eles, em vez de tentar preenchê-los imediatamente.
No momento, estou escrevendo este ensaio em um parque com os pés descalços na grama. A brisa é fresca na minha pele, e ouço crianças rindo no playground.
Estou respirando. Estou aqui. Estou vivo.
Em algum lugar, alguém está sentado em um sinal vermelho sem pensar duas vezes no que pode acontecer a seguir.
Estar acordado significa saber que este momento não é garantido e escolher entrar nele mesmo assim. Significa fazer o trabalho que sentimos ser nosso para fazer e amar as pessoas mesmo que não possamos mantê-las para sempre.
Também estou descobrindo quão importante é, pelo menos para mim, contar a história.
Quando compartilho as histórias da minha vida, não sei exatamente quem vai lê-la.
Você pode estar lutando com sua própria incerteza. Você pode ser alguém que já experimentou algo muito mais assustador. Você pode estar sentado em um cruzamento na sua própria vida, se perguntando quem você realmente é e se ainda há tempo para se tornar essa pessoa.
Talvez você esteja carregando algo que ninguém mais pode ver; eu não sei. Mas, quando eu conto minha história, algo belo acontece. Por um momento, não estou sozinho em minha experiência, e espero que, enquanto você lê, você também não esteja sozinho na sua.
Não podemos prevenir todas as colisões ou saber o que virá pela próxima interseção. E não há garantia de que a padaria estará aberta quando precisarmos de um bolo de aniversário.
Mas podemos ficar juntos no meio-fio por um tempo. Podemos olhar uns para os outros e dizer: 'Ainda estamos aqui'.
Isso é suficiente para nos fazer parar, respirar e perceber o quanto é extraordinário estar vivo.
Sobre Daniel H. Shapiro
Dr. Daniel H. Shapiro é palestrante principal, autor e mentor. Ele é apaixonado por conexão humana e pelas histórias que carregamos conosco. Para mais informações sobre seu livro, The 5 Practices of the Caring Mentor, ou seus serviços de mentoria e palestras, visite mentoringwithcare.com.
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